Gesta.


Volátil,
efusiva,
huraña dilación.
Y el gran pasado,
tortuoso torbellino entre tus dientes,
paisaje de negra viuda,
esquiva y orillada,
va consumiendo la eclosión de viejos canales.
Sórdida,
sacro-mental, fuente inspirada.
Y TÚ, lengua,
tu lengua,
amiga de las coincidencias,
acaso no sientes el mascar intenso,
de este hermética ave.
Roída la fibra sensual,
veo desde el espejo sin cabeza,
la voz impávida que canta…
Todo escritor que se precie,
debe llevar una mariposa en el bolsillo,
lista a destripar,
a todo crítico o enemigo de su arte

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